Дедова внучка

Так уж получилось, что я никогда не видела своих дедушек живыми: оба мои деда не вернулись с войны - на обоих были получены похоронки.

Об одном из них я не знаю ничего, кроме имени и даты рождения. Так уж получилось: когда дед уходил на войну, мой отец был совсем маленьким, в том возрасте, когда память ещё не фиксирует что-либо, что не находится на уровне инстинктов и рефлексов. Бабушка же через некоторое время вышла замуж вторично и о первом муже предпочитала не говорить.

О другом дедушке я знаю намного больше. Но самое главное, у меня есть его фотография.

У большинства моих сверстников были дедушки. У кого-то дедушки были пьющие, у кого-то - выпивающие, а у кого-то - и вовсе не пьющие. Тем, чьи деды относились
к "выпивающим" и "непьющим", конечно же повезло. Они часто рассказывали о том, как они проводили время с дедушками. А для меня это было недоступно и непонятно,
но мне всегда очень хотелось понять: каково же это на самом деле быть "дедовой внучкой". В такие моменты я даже была согласна, чтобы мой дед был пьющим. Лишь бы
он был. Я чувствовала себя ущербной оттого, что у меня никогда не было дедушки.

Но была фотография. Эта фотография, уже одним своим существованием, создавала иллюзию присутствия деда в моей жизни. Она стояла высоко на шкафу в комнате
моей бабушки и мне приходилось сильно задирать голову, чтобы её разглядеть. Тогда я представляла, что вот он, мой дед, такой молодой (он погиб в 36), красивый (дело вкуса)
и высокий (на самом деле дед был совсем невысокого роста, но ведь фотография была так высоко!) и все мне завидуют, что он у меня такой!

А ещё мне казалось, что он смотрит на меня с этой фотографии и всё-всё понимает. Когда я чувствовала за собой вину, мне казалось, что он хмурится. Когда я радовалась, мне
казалось, что он слегка улыбается. Когда я грустила, мне казалось, грустил и он. Я специально лишний раз заходила в бабушкину комнату только для того, чтобы посмотреть
на эту фотографию. У кого-то история с географией, а у меня была своя история - с фотографией.

Прошло очень много лет. Я теперь живу в другой стране. У меня растёт сын - точная копия моего деда - в честь деда я его назвала. У моего сына есть дедушка - мой отец.
Очень часто, наблюдая их общение, я завидую своему сыну. Видимо, я так никогда и не перестала ощущать потребность быть "дедовой внучкой".

Бабушки давно нет в живых. Но в моей гостинной, высоко на стене, висит фотография моего деда. Та самая. И, как мне кажется, дед всё так же хмурится, когда я не права,
всё так же грустит, когда мне невесело, и всё так же радуется, когда у меня всё хорошо. Потому что это - мой дедушка, а я - дедова внучка.